Colhida ao acaso
Entre a erva seca da planície,
A papoila está
Ansiosa da ternura dos amados.
Subsiste se lhe dão água urgente
E cristalina…
Por algum tempo, só.
Não resiste ao desamor
das mãos que a colhem.
Mas, mesmo breve,
Eterniza-se nas carícias
Das mãos que a cuidam.